Inedito. Francis Picabia. Gesù Cristo rastacuero, 1920, 02 di 07.

FRANCIS PICABIA

GESÙ CRISTO RASTACUERO

Disegni di Ribemont-dessaignes

CAPITOLO II

Malattia legale, illustrazione di Georges Ribemont-Dessaignes.

IL MIO SORRISO

"Tutte le piante mi appartengono, è per questo che non amo la campagna!".

C'è una specie di uccelli di grande rarità e molto difficile da conoscere, perché questi uccelli non si posano mai; la femmina cova le sue uova nei cieli ad una grande altezza e la schiusura dei piccoli ha luogo prima che essi abbiano il tempo di toccare il suolo; volando senza sosta, ignorando il riposo, il battere delle loro ali simile ai battiti del nostro cuore; fermarsi significa morte. Questi uccelli esistono ovunque, sono, sembrerebbe, sempre esistiti, ma da dove provengono, da quale pianeta? La conoscenza della loro origine preoccupa molti cervelli...

Ciò mi fa ricordare una storia strana che mi è stata raccontata da un pittore mezzo normanno, mezzo alverniate, neo-cubista e neo-don Juan; la storia di un uomo che masticava un revolver! Quest'uomo era vecchio sin dalla nascita e sin da essa si era dedicato a questa strana masticazione; Infatti la sua arma straordinaria doveva ucciderlo se si fosse fermato solo un istante; eppure era

consapevole che ad ogni modo, un giorno, irrevocabilmente, il revolver avrebbe sparato e lo avrebbe ucciso; tuttavia, senza stancarsi, continuava a masticare.........

LA PIÙ BELLA

SCOPERTA DELL'UOMO

È IL BICARBONATO DI SODIO

Tutti gli esseri della creazione sono inutili, i loro amori somigliano allo scioglimento delle nevi in primavera.

I giorni di pioggia somigliano alle vacanze.

Supero i dilettanti, sono un super-dilettante: i professionisti sono dei frutti di merda.

Tutti i pittori che figurano nei nostri musei sono dei falliti della pittura; non si parla d'altro che dei falliti; il mondo si divide in due categorie di uomini: i falliti e gli sconosciuti.

NON VI SONO SCONOSCIUTI

TRANNE CHE PER ME

Gli orango-tanghi cantano, essi cantano degli zuccheri d'orzo che altri cantanti vengono a succhiare per dieci franchi.

Soltanto i nomi esistono, ciò che non ha nome non esiste. La parola luce esiste, la luce non esiste.

SIAMO IN

UN TUBO DIGESTIVO

E questo tubo digestivo è di volta in volta sempre più grande, rappresenta lo spazio, mentre il nostro non è che una stella filante, percepita attraverso questo spazio per un istante fuggevole.

LA GIUSTIZIA DEGLI UOMINI

È PIÙ CRIMINALE

DEL CRIMINE

Il sonno eterno della vita è seduto nel vostro letto, è gentile e buon compagno, il suo corpo è più sottile dell'aria che soffia sullo stesso posto, sul volto della maestà umana; non è vero, caro filosofo meditatore o prestidigitatore delle nubi salate, quando t'involi con quel nuvole, non rimane che la buffonata dell'acqua dolce? Tu soltanto sei esente alle leggi della gravità; dimmi dunque, caro filosofo, se veramente il tuo peso non è come il rasoio delle onde fosforescenti e se il socialismo rosso è altra cosa rispetto alla gru dal becco di piovra, i cui tentacoli-fonografo vi suonano la misericordiosa mostarda.

La bocca degli uomini è un sesso inconscio; il suono che esce dalle vostre fronti si rituffa senza suono nell'immobilità-circonferenza.

Amica, tu brilli sotto i raggi della luna.

Amica, vorrei essere soterrato in un enorme parafulmine.

Amica, la mia amicizia è indissolubile nel liceo tratrallalla trallallero.

[Traduzione di Elisa Cardellini]

LINK all'opera originale in Dada Archive:

Picabia, Jésus-Christ Rastaquouère

LINK all'opera in Wikisource:

Picabia, Jésus-Christ rastaquouère

LINK pertinenti:

Paul Neuhuys: Francis Picabia, poeta tragico
 

Beverley Calte, Francis Picabia, 01 di 02